Limiar do limite

2011-04-16T11:17:00.000+01:00

Não há euforia
no trabalho da arte
apenas uma longa
paciência.
Mas a vida é breve
como muito bem sabem
os que têm mais de
vinte anos.
E não vale a pena
descer ao inferno
nas imagens nos sons
nas substâncias
para apressar o negro
o branco e o vermelho.

2011-04-13T11:51:00.002+01:00

Ah! o equilíbrio correcto
das rectas o redondo
repouso das elipses
e das hipérboles e
em geral das formas puras
que realizam a matéria
no olhar mas não resolvem
o real, querias! Pródigos
que as simetrias mais
amais que a vida, esta
que contém o que há
para amar: Deus
vos seja avaro em júbilo
e perdulário em penas.

Um mendigo

2011-04-12T16:42:00.009+01:00

Dos dias aguçados
que se perdem dentro
destas palavras-letras
os açoites são

não para ostentar

mas para mostrar

como quem abre
cuidadosamente
a camisa e aponta
a chaga no peito
não cicatrizada
e espera que lhe digam
está quase curada
não te preocupes.

2011-04-12T16:29:00.013+01:00

Naquele tempo em que os dias
ainda não tinham sido
sujos por alguns gestos
palavras as manhãs
eram brancas e as tardes
eram longas e a urgência
de um afago desconhecida.
Era evidentemente
nesse tempo impossível
qualquer gesto qualquer
palavra falhar. Porém
de repente anoiteceu
e vieram outros dias:
Dias secos labor muito.

Outro mendigo

2010-11-29T22:34:00.007Z

Como um cão me esgueiro

para comer; escondo

a comida dos outros
e também das gaivotas;
olho de esguelha, furtivo
e como com as mãos;
não tenho ilusões nem
alegria tão pouco
tristeza. Dividido
em várias partes sentado
de costas para o mar
sacio o corpo o que posso.
Pesados são os dias
escavadores de rugas.

2010-11-19T22:53:00.002Z

Uma espuma amarela
de restos de rostos
vasilhas vazias
esqueletos de árvores
membros decepados
latas de óleo sobras
do tempo dos pic-nics
as habituais botas
plásticos pneus
dejectos de gente
um batel inteiro
e outros fragmentos
da cidade escarra
contra costa o mar.

2010-11-18T22:04:00.006Z

Não tenho má memória:
deuses, ou lá o que é,
divertem-se a rasurar
baralhar biografias
e sonhos é sabido.
Se devo não recordo
e vivo com passados
que não parecem meus.
Talvez haja fissuras
nos sonhos serventias
comuns comunicantes
por onde se derramam
percursos e misturam

nos dias. Todavia

2010-11-08T22:33:00.005Z

Compiladores de poentes
de câmara em riste
buscam o melhor ângulo
para disparar.
Bebendo vinho branco
mulheres viram vultos:
seu balanço suave
repercute as ondas.
Gestos escurecendo
brasas de cigarros
e sobre tudo esse glabro
candelabro. A noite
e o naufrágio é teu fim
e de todas as écfrases.